Que culpa tem este céu de sua beleza?

A inconstante certeza que estamos sempre buscando um modo de ser feliz.
Inventando maneiras, pulando muros e barreiras, ó certeza cruel, ó indecisão.
Não sei ao certo o que nos faz, nem muito menos o que nos fez,  tenho a
concretização de que de algum modo não há modos de interpretar essa sede
de conhecimento continuo que é uma máquina que pede cada vez mais combustível.
Anda vontade, anda junto a minha própria loucura, anda, cria-se à beleza
que anda junto com a rapidez que este céu tem de me dominar assim tão belo.